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        残灯仍旧暗。

        铁门仍旧沉沉锁着。

        对面那人仍旧疑他、防他，偶尔开口，也仍多半冷得像刀背。

        他们仍说不了几句整话。

        可有些声音，已经不再像最初那样陌生。

        滴水声是。

        铁链声是。

        粗馍落在石地上的声音是。

        就连那一支断断续续、走了调的华山旧曲，也渐渐成了这间Si牢里的一部分。

        地牢还是地牢。

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