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        「房间都准备好了。」管家说，「行李我等一下让人送上去。」

        安雨站在玄关，换鞋的动作慢了一拍，她忽然觉得，自己像是从一张熟悉的地图上，突然被挪到另一张早就存在、却从未真正仔细看过的地图上。

        台北老宅是她的起点，山中的橄榄树饭店是她近年的战场，而这里是他离家读书那些年家的延伸。

        她跟着管家上楼，踏在会微微轧响的木梯上，楼梯转角处放着一盏老式立灯，灯罩是米sE布料，灯光被遮了一层，沿着墙面滑下来，把墙上某处不太明显的裂缝照得柔和。

        客房的门打开，里面不是酒店式的标准配置，而是更贴近有人住过的痕迹：白sE棉被、木头床架，床头柜上放着一只小小的玻璃杯，窗边有一张书桌与一张椅子。

        窗外看出去，是一条不太宽的街，对面房子窗框里透出几点h光，有人拉上窗帘，有人半掩着。

        她把行李放在墙边，站到窗前，l敦的亮，与她熟悉的任何一座城市都不同，没有霓虹、没有闪烁的招牌，路灯被刻意拉远，房子里的灯多半被布帘挡掉，只从缝隙漏出一点光，像是只亮给屋里的人看。

        她隔着玻璃，看向街角，有人带着狗散步，有人在门口cH0U菸，烟雾在冷空气里迅速散开。

        她想到曾经在某个案例报告里写过的一句话：有些城市的夜，是拿来给人看见自己的。

        台北是那样，欧洲某些旅游城市是那样，但眼前这个地方，似乎不是，l敦的夜，更像是给人藏身，那感觉是看得见外面的世界正在运行，却很难透过一扇窗一眼看穿屋内的人。

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